Tardes de domingo [I]

Nostalgia, falta, saudade. Saudade de coisas que nem aconteceram. E que talvez nem aconteçam.  Tudo acaba voltando ao mesmo lugar. Literalmente. Ao mesmo lugar. E não sei mais o que é real. É uma felicidade maquiada. Ou uma tristeza manipulada. Não sei. Parece que as dores são construídas passo-a-passo. Para doer cada vez mais. As lembranças, as conversas, as tristes-e-belas-recordações. É bom e ruim ao mesmo tempo. É contraditório. É um montão de coisas. A realidade se mostra nas pequenas coisas. O caminho quase sempre é belo. O caminho acaba tornando-se o principal. Mais que ‘pra onde estamos indo‘. Vale o ‘ por onde estamos indo‘. Pelo menos por enquanto tem sido assim. É bom refazer os antigos trajetos que se tornaram tão costumeiros. O ônibus segue lentamente. E da janela, quase fechada, vejo árvores com poucas folhas. Quase secas. Vejo folhas coloridas espalhadas pelo  chão. E tudo com trilha sonora. O que só faz aumentar a alegria-angustiante-das-tardes-de-domingo. Ônibus, pouco sol, fim de tarde, árvores, folhas espalhadas e a canção que fala sobre renovação. Talvez não tenha do que reclamar. Mas a confusão está mesmo é no ‘embaraço de sentimentos, de sensações.’.